Clessidra di sabbia che scendi lentamente,
come l’attesa che passi
un dolore sordo e insistente:
mi siedo alla stazione per rendermi conto
che ho sbagliato i tempi.
Non c’è sincronia in questo sbaglio di vita, ma schiaffi per scalfire ostinatezza,
dolore per fendere le corazze
e silenzi per freddare improperi.
Siamo tutti alla deriva
nella terra bruciata dalla casta degli intoccabili.
Di questa piramide siamo la base “disperazione” e da qui subiamo la punta “tirannia”.
Camminiamo esangui,
ma non possediamo nemmeno
la fame di sangue dei vampiri.
Intuiamo di essere stati altro,
ma non sappiamo bene chi.
Cerchiamo la memoria
perché è la risposta,
perché contiene il succo
del nostro cervello lobotomizzato.
Richiamiamo inconsapevolmente
gli archetipi delle origini
con ululati che riecheggiano
simili agli spirituals delle navi negriere
e si ricongiungono,
come uno scherzo di fisica quantica,
a brandelli di anime e cuori spezzati,
dispersi in altre dimensioni.
Richiami disperanti di flussi di coscienza:
non possiedono il lessico espanso di Joyce,
ma le forze primordiali creatrice e conservatrice dell’esoterico triangolo
e non la mediazione incontro
e leva al cambiamento.
Che palude!
Tacete Io e Superio,
che di Mr. Ego ne ho sufficiente stanchezza.
Quello di chi mi circonda già oltrepassa i confini dell’agio del mio respiro.
E dunque lasciate che il mio nucleo veda la luce, il bagliore della rinascita.
Lui rivuole la compostezza e la tiepida intimità dei pensieri veri.
Il vento porta il tuo sospiro leggero sul mio collo, così caldo sul mio cuore. Le tue parole corrono cullate da questa brezza, solleticano le mie orecchie. Le foglie sono mosse da un tremolio così delicato, accarezzate con fremente passione. E le tue dita sfiorano….. le tue parole penetrano. Gli steli dei miei fiori danzano alla musica dei nostri pensieri che si incrociano, trovando un punto di fusione, allungando un abbraccio alla natura.
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