Un piacere bastardo mi fa la corte.
Mi alletta la carne, ma il cervello NO,
non lo vuole!
Diventa uno stolker.
Dio mio!
Non potrei accettare
di finire ostaggio
della sindrome di Stoccolma…
Tanto meno di questa viscosità
che invade la mia pelle.
Ho paura:
mi intrappola con lo scotch
nei momenti di ribellione,
per poi strapparlo brutalmente
quando mi arrendo
alla dipendenza.
Mi ha scuoiata e seppellita
sotto una coltre nebbia.
Mi rivoglio
e non so come ripigliarmi.
Ti sei insinuato in ogni mio dove, annullando il mio passato e il mio futuro.
Come in una bolla ovattata e lontana dal mondo mi sento, ma è un momento.
Poi tutto torna di nuovo assordante.
Non sono più mia: questa danza impazzita mi domina.
So bene chi sei e chi sei stato.
Io che sento il bisogno di proteggerti, non ho più scudi da questa tempesta.
Tutto è esploso in tutte le vite.
Nastri di raso rosso, lenzuola nere di seta, catene e nuvole di petali, ombre dense, profumi di sandalo, mani sudate che si intrecciano in lotte rigeneranti, ninne nanne sussurrate nei dondolii delle culle.
Io che non ho saputo darti il mio amore, ora ti reincontro dagli abissi per togliere il calcare dal mio cuore.
Savia non mi vuoi:
per questo la notte il mio dualismo
mi solletica i piedi
e lo lascio fare.
Mi sdoppio e non sono
uno scherzo dei tuoi occhi!
Borderline e felice di esserlo,
bipolare, fibromialgica e spasmofilica:
un tripudio di magagne che fanno il mio fascino.
Mastico un fetido sigaro
e sorseggio whisky torbato
mentre parlo con il mio cervello svitato.
Perché i dialoghi si sono riaperti:
parole, neologismi e metafore scorrono a fiumi.
Sono torrenti in piena,
dove affogano antichi timori e
schizzano i falsi salvagenti del passato.
Mastico un fetido sigaro
e sorseggio whisky torbato
mentre parlo con il mio cervello svitato.
Il cielo piscia assurde e impregnanti
gocce di angoscia.
Le vorrei assaggiare per capire
la loro natura, ma non mi è dato farlo,
rapita come sono dal terrore
Mille e una notte:
Ti ho tradito + volte.
Mi chiedi ogni luna una storia diversa
Per nn infilzarmi della tua spada
Ma io voglio che tu lo faccia
O almeno che lotti con la mia identità di samurai.
Ti tradirò ancora, che tu lo voglia o no
Xchè devo essere fedele a me stessa
Ai miei desideri e mi capita di volere
Tiranni come te e mi capita di volere giovani intatti.
Mille e una notte:
Ti ho tradito + volte.
Gatti neri dal pelo lucido
mi danzano intorno.
Rido della superstizione
E me ne faccio attraversare il cammino.
Li voglio fortemente e mentre
li accarezzo si scostano
e assumono le sembianze di pantere
Sto bene con i miei pensieri felini.
Strade sterrate e sentieri tortuosi per arrivare.
Piedi stanchi da trascinare,
calli profondi da estirpare.
Come edere usurpatrici dell’attimo,
pensieri nel bugigattolo.
Giorni grigi e biascicati
mi consumano il futuro
con clessidre dal volto rugoso e duro.
Orologi stirati di Dalì,
nere nubi come fumetti dei miei pensieri
e non solo il venerdì.
De Chirico nei miei incubi su della vita il non senso.
Non trovano fusione nella fissità dell’immenso
gli orologi con lancette in bilico tra passato e futuro.
E le vedete le parole scritte in cielo voi
o accettate l’enigma denso e scuro?
Stiracchiate gli occhi e
strabuzzate le orecchie
per captare l’incaptabile?
Io l’ho fatto per tutta la vita mia,
per questo, forse, ora vorrei l’eutanasia.
Fottitene del mondo pensavo il giorno
che ti ho incontrato,
e cosí mi sono fatta fottere da te…
Dai tuoi dubbi, dalle tue ombre.
Le catene nelle sabbie mobili
sei tu.
La luna bugiarda getta tentacoli lattiginosi
sei tu.
Affanni ripetuti con pochi spiragli
sei tu.
Piaceri mozzati
siamo noi.
Frenate brusche, impennate bastarde
su un asfalto maldestro.
Pensieri reflui, stagnanti.
Assieme a te ho buttato nella discarica
del ghetto ai confini delle due metropoli,
ho buttato troppi giorni biodegradabili
in un sacchetto pieno di buchi.
Ma io avevo la consuetudine carezzevole
del bello o del dannato giocoso.
Mi ripiglio le mie luci,
i miei cieli tersi,
la nettezza del comprendere
e lascio le tue rigide contorsioni
nel dolore.
Sono venuta a riportarti le tue manette,
le tue chiavi putride di ruggine.
Aprimi!
La strada come il teatro.
I piedi che abbozzano passi in vite altrui.
Occhi che scrutano attraverso le maschere.
Durante i passi di danza
si inseguono carezze fugaci
e si regalano sguardi intrisi di empatia,
ricevendo schiaffi che dilagano
in ferite interne.
Cammini che si incrociano e si assaggiano,
ma appartengono a mondi distanti.
Tacete Io e Superio,
che di Mr. Ego ne ho sufficiente stanchezza.
Quello di chi mi circonda già oltrepassa i confini dell’agio del mio respiro.
E dunque lasciate che il mio nucleo veda la luce, il bagliore della rinascita.
Lui rivuole la compostezza e la tiepida intimità dei pensieri veri.
© 2011-2021 marzia bortolotto all rights reserved 